Bald muss ich glauben, ich bin ein bisschen blöd. Oder faul. Meine Mentee hockt regelmäßig bis in die Puppen im Büro. Damit mein ich 21 Uhr. Oder länger. Ich weiß gar nicht wieso. Und denk mir, während ich in der Feierabendsonne mein Bier trinke, dass eigentlich nicht ich blöd bin. Mag es tatsächlich sein, dass ich inzwischen genial organisiert bin. Ja. Bestümmt. Prost.