Regen der auf das Blätterdach des Regenwaldes fällt. Einzelne Sonnenstrahlen. Dampf. Schweiss. Feuchter Sandboden. Urwaldgeruch. Glitschige Wurzeln. Sirenengesang einer Insektenart. Moschus. Wasserfallrauschen. Regen der nicht enden will. Sattes Grün. Pures Leben.

Seit ich von deinem Tod weiß, zöger ich abends lang hinaus das Licht auszuschalten. Ich liege schon einige Zeit im Bett, lese oder schaue etwas, z.B. das eine Buch das du mir mal empfohlen hast, und das ich zwar gekauft, aber bisher nicht glesen habe. Oder ich starre den Holzschrank an, oder kraule die Katze. Es ist nicht so, dass ich das alles unbedingt tun will. Ich schaffe es nur nicht das Licht auszuschalten. Als würde damit etwas verloren gehen. Keine Ahnung.

Während ich auf deiner Trauerfeier stehe, sieht mein Bruder sein Baby zum ersten mal, auf einem Ultraschall-Bildschirm.

Noch nie erschien es mir 8 Wochen vor den Prüfungen so abwegig, zu diesen tatsächlich anzutreten. Ziehs durch Muse. Ich weiß.